Bouleversé

Livre 1

chapitre l

Il était une fois

 

chapitre 2

un petit garçon, moi,

 

chapitre 3

amoureux de son ours en peluche brun.

 

chapitre 4

J’avais

 

chapitre 5

dix-huit ans alors

 ...

Richard Brautigan
1935-1984

J’ai collectionné…

j’ai collectionné

les croyances et les médicaments

les heures de sommeil et les migraines

 

je suis devenue un

diagnostic

je suis devenue

officiellement folle

 

maintenant il faut

passer au feu et à autre chose

 

je dessine

dans les marges de mes cahiers

les formes...

Virginie Savard
1993

je suis un grain de sable…

je suis un grain de sable

sur la patte d'une minuscule tortue

qui rejoint la mer

 

je suis un

marin téméraire

dans les vagues d’un détroit

 

je suis le bec du pélican

qui s’agite

au-dessus du bateau

 

je suis un ballon

qui rentre dans un but

au soleil

 

...

Virginie Beauregard D.
1986

En fait…

En fait,

je voudrais habiter sur une ligne

entre mon père et ma mère,

une maison mince avec juste ma chambre

et des provisions,

surtout des biscuits,

même pas cachés en dessous de mon lit,

avec deux portes

une en face de l’autre.

Je pourrais manger mes céréales chez un,

avaler une toast chez l’autre,...

Véronique Grenier
1981

Et puis quoi d’autre...

Et puis quoi d’autre sinon un milliard de routes de nuit éclairées par le cul d’une luciole priée espérée attendue ?

 

Moi, on ne m’a jamais appris à faire silence

 

moi, très jeune, mon pays m’a dit :

 

« Parle, parle, parle de mes pneus en feu et des en-attendant que je crache »

 

moi, je n’ai jamais su l’...

Serge Agnessan
1987

J’attends… 

J’attends

pour ouvrir la fenêtre

 

retrouver c’est quoi

la grâce du vide

 

je me répète souvent

 

je pense que je vais mieux

je pense que je guéris

 

je me crie des choses

je me crie : ce n’est pas grave

 

je me dirige vers la salle de bain

je me fais mourir...

Laurence Veilleux
1994

La fin du monde...

La fin du monde. Je guettais l’apocalypse, mes paumes en escalopes. Les éclairs se déversaient dans mon verre, je les buvais sans œsophage.

 

Parfois un vague oncle algérien m’appelait. Je ne répondais pas.

 

Un dromadaire de cendres franchissait le réel. Je me taisais, attentive aux brasiers, aux météores et aux titans de haine. Je m’endormais,...

Ouanessa Younsi

Ton absence résonne en moi (d’après Marina Tsvetaeva)

Comment vas-tu lorsque

tu es au loin.

Comment vont tes mains

et tes lèvres.

Comment va ton souffle.

Comment vont tes gestes paisibles.

Comment vont tes pas vifs.

Comment va ton corps très droit.

Comment ça va sans les qualificatifs —

paisible vif et droit.

 

Les références n’ont plus cours...

France Théorêt

Devant derrière

On sait qu’il y aura du sang partout. Puis, la grande immobilité. Après la casse, sur la route, si on s’approche assez pour voir, on me reconnaîtra.

 

Je serai là, couchée dans ma patience. Bout de ferraille séparé de la carcasse. Les diamants de la route seront nettoyés, sans triage. On embarquera les débris, des plus gros aux plus petits, et la voie sera libre à nouveau....

Monique Deland
1958

dans la rue...

dans la rue une jeune femme

une rose rouge à la main

s’avance en souriant

un passant distrait l’accroche

la fleur tombe sur le pavé

le sourire déserte le visage

je me précipite

à genoux sur le trottoir

 

nos mains se touchent

elle se relève lentement

son rire a la fraîcheur du vent

...

Herménégilde Chiasson
1946 -

Le bruit que fait Pina Bausch quand elle rêve

Le bruit que fait Pina Bausch quand elle danse est le bruit d’une bouteille vide, une bouteille qui fend l’air, lancée avec force et retenue avec une force plus grande encore, une bouteille qui remue un peu mais qui ne bouge pas, qui reste dans la main, qui reste vide dans la main ouverte, c’est le bruit d’une scène trop haute ou d’une voix trop basse, d’une taille qui ne convient pas, d’un...

Michaël Trahan
1984

Plans d’essai : la ferme

   Ça commence avec un homme seul au milieu de son champ, les yeux dans le vide;

 

   Ça commence avec les os debout d’un orme mort, les os debout d’un orme;

 

   Avec un enfant sur une clôture qui regarde les nuages défiler au travers de l’orme mort et qui sent lentement l’arbre tomber;

 

   Ou avec un enfant couché dans l’herbe qui...

Robyn Sarah
1949 -

Anne ma sœur, Anne

Une femme de verre aux tombeaux étonnés

semant sapins et sources sur la matière bleue

d’un pays sans nom

creusant l’étroit passage qui abritera

ses songes de cendre

ses visages :

 

Une fille petite à la peau d’hyène

 

Une femme-pendule qui fait briller

les ventres noirs des caveaux

 

...

Judith S. Pointejour
1969

Je voulais te dire...

je voulais te dire

mon visage manque

 

d’un tas de choses

qui t’appartiennent

 

*

 

à qui le nez

qui les yeux

les oreilles

les gestes de réconfort

 

tout est à toi

pour toi

le dedans

les odeurs

ce qui a été rompu

déterré

...

Jonathan Lamy

Ici vit...

Ici vit le Noir la peur au ventre

Cette peur sans cesse refoulée

Sans cesse remise en lumière

L’Amérique en moi

C’est une partie de ma peau

 

La rumeur la plus sourde

Me parvient ce soir-là

À deux pas

La rumeur la plus sourde

Qui me hante parfois

 

Personne ne veut l’entendre

...

Tanella Boni

Tu es capable...

Tu es capable de tuer, même un être que tu aimes, on décide parfois de tuer ce qu’on aime. Ça s’est infiltré peu à peu dans ton cerveau, il hurlait, ton chat, il ne cessait pas de hurler, et tu n’as plus voulu l’entendre. Tu n’en pouvais plus, comme cette mère qui n’en pouvait plus d’entendre pleurer son enfant. Il a suffi d’appuyer un oreiller sur la petite bouche, et puis plus rien. L’...

Louise Dupré
1949 -

Les jours

En novembre, un nouvel incendie a ravagé l’usine des vêtements de l’ouest.

Les neuf étages de l’enfer se sont écrasés sur les ouvriers du pays des terres inondées.

Tu as pris mes os froids entre tes mains, la ruelle était maintenant déserte,

les fumeurs déplacés dans des caves invisibles.

Je pleurais sur des morts inconnus,

j’errais dans de grands...

Élise Turcotte

Lettre au Père Falaise

   Tout est blanc au cœur des bois : le vent érode les heures, les anges perdent leurs visages; comme une petite fille revenant des nues, je montre mon corps à la nuit. Je vous le dis, mon Père, ce n’est pas le ciel avec ses cris orphelins qui fera de ma vie un mirador : je ne suis ni une rivière ni une ombre, mais un os de peur, à enfouir sous la mer.

 

   Depuis Noël, j’...

Benoit Jutras
1975 -

Je t’écris en retard...

je t’écris en retard sur la vérité

les feuilles mortes c’est le temps

qu’aura mis la noirceur pour sécher

dans l’œil percé du cœur ce corps

étranger qui nous regarde

dormir pareils aux arbres

de l’autre enfer nous forêt

surpeuplée mal grandie

aux souches injectées

de soleil et de marbre

 

sains...

Kim Doré
1979 -

Quand les cargos...

quand les cargos de sel

déverseront la rue Clark

dans ses caniveaux

je n’aurai plus raison

de rester là

dans l’embrasure de la porte

où plus personne ne s’embrasse

désormais

 

à tous mes espoirs évidés

à mes restants de vieux siècles

je laisse mes clefs

j’accroche mes patins

...

Rose Eliceiry
1985 -

La rigidité des flammes

Je suis là présent un tremblement de terre,

mais il faut ajouter des orages,

quelque chose qui tient du mortel sacré,

à moins de dire tabula rasa

et d’immenses agitations de gamines,

je ne suis qu’une grandeur seule dans un coin,

je n’y suis pour personne,

tu m’entends malgré les cloisons.

 

...

Jean-Marc Desgent
1951 -

montréal, 28 décembre 2001

tu descends des bières dans un bar de la rue

mont-royal

quelques parties de billard, des copains

 

                                  ***

 

tu acceptes les services d’une prostituée

coin sainte-catherine / de la montagne

peep-shows, néons, banques, taxis

tu erres ; hagard,...

Jean-Philippe Bergeron
1978 -

Je vis, je meurs
Louise Labé
1525-1566

Les séparés

N’écris pas. Je suis triste, et je voudrais m’éteindre.

Les beaux étés sans toi, c’est la nuit sans flambeau.

J’ai refermé mes bras qui ne peuvent t’atteindre,

Et frapper à mon cœur, c’est frapper au tombeau.

                        N’écris pas !

 

N’écris pas. N’apprenons qu’à mourir à nous-mêmes,

Ne demande qu’à Dieu... qu’à...

Marceline Desbordes-Valmore
1786-1859

Je n’ai pas su

Je n’ai pas su.

T’emplir les mains.

Risquer ta peau.

 

On n’en parlera plus.

 

On se déguise dans la cour arrière. On dirait une fin, on dirait que tu y rôdes.

Je reste, encore un instant.

Tu allumes.

Ainsi, comment revoir la chose. Celle qui arrive.

 

Je te parle de feu, de brûler nos peaux, l...

Geneviève Blais
1977 -

là dans la torpeur

là dans la torpeur de la cour nous aurions arrosé le riz de

senteurs de haricots ou de champignons noirs de membres

de gallinacées et d’effluves de citronnelle

au plus raide du passage et de la nuit surgie sans un cri

nous aurions parfumé la mémoire commune d’audiences

du temps longtemps

comme s’il fût possible de l’inventer ou de le...

Louis-Philippe Dalembert
1962 -

Confession

Les lambeaux de notre amour mitigé

Accrochés aux poutres de mes souvenirs

Imprimés en moi éternellement.

Ce savant mélange, ce savant désordre

Cette passion étonnée, détonnée

Cet étrange amalgame de souvenirs

Ce synchronisme parfait, cet élan

Ce lien spirituel, primitif, basique

Donnent à ma vie du relief.

Vie...

Nedjmhartine Vincent

Stravaganza

Cadence. J’ai cinq ans et ma mère danse tandis que je ne sais pas écrire, « j’ai de beaux oiseaux et des pendants d’oreilles » elle virevolte et chavire dans mes pensées volantes, toute musique et cavale, toutes peaux dehors et déployées, elle s’agite et se perd et se donne, courant d’air, devenue, elle souffle et reprend son souffle et danse encore et toujours juste comme si la danse se...

Paul Chanel Malenfant
1950 -

Gorée

Ma douleur est aux sources de mon exil

Il y eut sur cette île sang brûlé herbe brûlée

Et tout un ciel bleu chaviré en tristesse

...

Nadine Fidji
1960 -

Nos corps habitables

Toi mon aube déliée des brumes

mon geste à me munir aux portes du miroir

un an déjà tu vins avec l’arme de vie

creuser mon cœur au feu pour éclater en moi

 

un an déjà en vain de m’échapper de moi

ta chevelure et l’urne odeur de chlorophylle

et l’aine de l’automne où se glisse ma mort

et tes mains emmêlées aux racines du...

Jean Royer
1938 - 2019

Les effarés

Noirs dans la neige et dans la brume,

Au grand soupirail qui s’allume,

            Leurs culs en rond,

 

À genoux, cinqs petits, — misère ! —

Regardent le Boulanger faire

            Le lourd pain blond.

 

Ils voient le fort bras blanc qui tourne

La pâte grise et qui l’enfourne

            Dans un trou...

Arthur Rimbaud
1854-1891

Hôpital

Hôpital ! hôpital au bord du canal !

Hôpital au mois de Juillet !

On y fait du feu dans la salle !

Tandis que les transatlantiques sifflent sur le canal !

 

(Oh ! n’approchez pas des fenêtres !)

Des émigrants traversent un palais !

Je vois un yacht sous la tempête !

Je vois des troupeaux sur tous les navires !

(...

Maurice Maeterlinck
1862-1949

Le roi des aulnes

Qui donc passe à cheval dans la nuit et le vent ?

               C’est le père avec son enfant.

               De son bras, crispé de tendresse,

               Contre sa poitrine il le presse,

               Et de la bise il le défend.

 

— « Mon fils, d’où vient qu’en mon sein tu frissonnes.

...

Émile Deschamps
1791-1871

Barque funéraire

barque funéraire

sans rame

avec le mort étendu sur une table basse

(très petit mort d’un seul bloc fragile un enfant

    sans doute)

sur lequel s’élèvent les bras figés des pleureuses

sous le dais aux deux oiseaux d’angle

 

les autres sont prostrés

sept parents ? sept esclaves ?

tournés vers le point...

Paul-Marie Lapointe
1929 - 2011

Amours de Marie

LXIII

 

— Que dis-tu, que fais-tu, pensive tourterelle,

Dessus cet arbre sec ? — Las ! passant, je lamente.

— Pourquoi lamentes-tu ? — Pour ma compagne absente,

Dont je meurs de douleur. — En quelle part est-elle ?

— Un cruel oiseleur, par glueuse cautelle,

L’a prise et l’a tuée...

Pierre de Ronsard
1524-1585

Vent du ciel

Pâle, elle cria : « Jean ! » du seuil de la chaumière.

Lui, chantait dans les ors lourds des épis penchants.

Midi de son haleine assoupissait les champs ;

Un nuage, au lointain, montait dans la lumière,

 

Un grand nuage trouble aux murmures méchants...

Jean le Vieux entend-il sa femme, la fermière ?

« Ah, Jean ! » — Les sombres...

Alfred Garneau
1836-1904