Bouleversé

je suis un grain de sable…

je suis un grain de sable

sur la patte d'une minuscule tortue

qui rejoint la mer

je suis un

marin téméraire

dans les vagues d’un détroit

je suis le bec du pélican

qui s’agite

au-dessus du bateau

je suis un ballon

qui rentre dans un but

au soleil

Et puis quoi d’autre...

Et puis quoi d’autre sinon un milliard de routes de nuit éclairées par le cul d’une luciole priée espérée attendue ?

Moi, on ne m’a jamais appris à faire silence

moi, très jeune, mon pays m’a dit :

« Parle, parle, parle de mes pneus en feu et des en-attendant que je crache »

moi, je n’ai jamais su l’...

La fin du monde...

La fin du monde. Je guettais l’apocalypse, mes paumes en escalopes. Les éclairs se déversaient dans mon verre, je les buvais sans œsophage.

Parfois un vague oncle algérien m’appelait. Je ne répondais pas.

Un dromadaire de cendres franchissait le réel. Je me taisais, attentive aux brasiers, aux météores et aux titans de haine. Je m’endormais,...

Devant derrière

On sait qu’il y aura du sang partout. Puis, la grande immobilité. Après la casse, sur la route, si on s’approche assez pour voir, on me reconnaîtra.

Je serai là, couchée dans ma patience. Bout de ferraille séparé de la carcasse. Les diamants de la route seront nettoyés, sans triage. On embarquera les débris, des plus gros aux plus petits, et la voie sera libre à nouveau....

Le bruit que fait Pina Bausch quand elle rêve

Le bruit que fait Pina Bausch quand elle danse est le bruit d’une bouteille vide, une bouteille qui fend l’air, lancée avec force et retenue avec une force plus grande encore, une bouteille qui remue un peu mais qui ne bouge pas, qui reste dans la main, qui reste vide dans la main ouverte, c’est le bruit d’une scène trop haute ou d’une voix trop basse, d’une taille qui ne convient pas, d’un...

Anne ma sœur, Anne

Une femme de verre aux tombeaux étonnés

semant sapins et sources sur la matière bleue

d’un pays sans nom

creusant l’étroit passage qui abritera

ses songes de cendre

ses visages :

Une fille petite à la peau d’hyène

Une femme-pendule qui fait briller

les ventres noirs des caveaux

...

Ici vit...

Ici vit le Noir la peur au ventre

Cette peur sans cesse refoulée

Sans cesse remise en lumière

L’Amérique en moi

C’est une partie de ma peau

La rumeur la plus sourde

Me parvient ce soir-là

À deux pas

La rumeur la plus sourde

Qui me hante parfois

Personne ne veut l’entendre

...

Les jours

En novembre, un nouvel incendie a ravagé l’usine des vêtements de l’ouest.

Les neuf étages de l’enfer se sont écrasés sur les ouvriers du pays des terres inondées.

Tu as pris mes os froids entre tes mains, la ruelle était maintenant déserte,

les fumeurs déplacés dans des caves invisibles.

Je pleurais sur des morts inconnus,

j’errais dans de grands...

Je t’écris en retard...

je t’écris en retard sur la vérité

les feuilles mortes c’est le temps

qu’aura mis la noirceur pour sécher

dans l’œil percé du cœur ce corps

étranger qui nous regarde

dormir pareils aux arbres

de l’autre enfer nous forêt

surpeuplée mal grandie

aux souches injectées

de soleil et de marbre

sains...

La rigidité des flammes

Je suis là présent un tremblement de terre,

mais il faut ajouter des orages,

quelque chose qui tient du mortel sacré,

à moins de dire tabula rasa

et d’immenses agitations de gamines,

je ne suis qu’une grandeur seule dans un coin,

je n’y suis pour personne,

tu m’entends malgré les cloisons.

Je vis, je meurs