Tendre

Vivre

Nous qui n’avons rien

il nous faut regarder les feuilles qui tombent

dans l’air immobile

il nous faut regarder aussi

les feuilles que le vent éparpille

nous qui ne connaissons rien

nous ne pouvons quitter des yeux le mouvement

des eaux qui viennent et se retirent

jeune femme! nous qui...

Ko Un
1933 -

dans l’immobilité de l’après-midi…

dans l’immobilité de l’après-midi

bêtes et hommes endormis aux fougères

le grésillement de l’air emprisonne

nos paroles

cette langue nouvelle s’agrippe aux parois

du puits

le corbeau rapace lisse ses plumes

paré à une autre tempête

rien n’habite plus les songes

ni désir ni...

France Mongeau
1961

Tête première

Không có gì bằng cơm vời cá.

Không có gì bằng má vời con.

- Proverbe vietnamien

Ne sais-tu pas? L’amour d’une mère

néglige l’orgueil

comme le feu

néglige les cris

de ce qu’il brûle...

Ocean Vuong

Les orangers...

Les orangers

des yeux de ma grand-mère

une sanguine

mélancolie étouffée

à grandes brassées d’eau

de Cologne

un serpent

à deux têtes

encercle

notre poignet

enlacée

je me noie

dans l’amour

Laure Morali
1972

Poème triste mais gai

à mon père

Ce fut comme si soudain

il avait mis son cœur

à l’envers

comme si

dans le verger de ses bras

le fruit de son cœur

soudain était tombé

J’ai vu la nuit prendre son épaule

Comme la vitre était noire!

Et puis

dans ma...

Jean-Pierre Siméon

Elle a une main dans la main du désir...

Elle a une main dans la main du désir

Nous ramons en haute mer

Les eaux suffoquées cassées

Masses pendues aux os tendres

Où je meurs au dialogue des corps

Le voyage est infini sur les routes de lumière

Le vin des amants est un baiser mortel

Au chant de la bien-aimée

Un soupir rend l’éternité

Mêlant l’...

Rodney Saint-Éloi
1963 -

Retour aux oiseaux

Si l’on s’arrête à cette photo

Si l’on mesure les époux

Deux fois grands

Comme les mariées de neuf ans

Si l’on regarde leurs regards

Comme le souhaite la photographe

Le Yémen entrera-t-il en nous?

Peut-être le soir même cherchera-t-on

À comprendre les lois maritales du pays.

La douleur de voir ce...

Rosalie Lessard

Ton vœu...

Ton vœu, offre-le

et je ferai avec toi le chemin.

Nul nom, nul visage

ne répond à cette invitation.

Le chemin s’enfonce dans l’improbable,

emportant avec lui tout l’ici.

Quelqu’un vient à ma rencontre,

il refait mon visage et mon nom.

Il passe entre fiction et vérité,

...

Paul Chamberland
1939 -

Je voulais te dire...

je voulais te dire

mon visage manque

d’un tas de choses

qui t’appartiennent

à qui le nez

qui les yeux

les oreilles

les gestes de réconfort

tout est à toi

pour toi

le dedans

les odeurs

ce qui a été rompu

déterré

...

Jonathan Lamy

La rose et le taudis

soudons nos naissances au même rond de terre noire le

pays n’est plus de pierres piquantes nous traversons le

sahara des mémoires ancestrales nous

promenons à travers villes transparentes et soufflées par

géants aux exhalaisons verticales où seuls

tous les rois du verre sont opaques nos

rires rustiques...

Raôul Duguay

J’ai donné...

J’ai donné des sous aux mendiants

mais les oreilles, les narines, les poumons

les yeux et la bouche de l’enfant

ouverts très grands

je ne les ai pas vus

les poèmes

je les ai tus

j’ai donné du pain aux oiseaux

mais la peau de l’enfant

fil frissonnant des rivières

vent chaud, plein champ...

Hélène Monette
1960 - 2015

Mes amis

Ils sont gorgés d’eau, tous et chacun,

comme des salades, et plutôt

ravagés,

marqués par le cours des choses,

sales.

Dieu sait que je les aurai voulus autres —

moins préoccupés, plus désinvoltes,

moins à manipuler-avec-précaution,

plus légers,

moins accros

aux rêves impossibles,...

Arundhathi Subramaniam

Neige

Bleue était la neige

comme la ville et les mains qui échappent

tant et tant de rires

pour toi j’aurais voulu parler

toute la nuit

que tombe et retombe la neige

sans dire au revoir jamais

tant elle lacère

tu te serais fondu

à la neige j’ai dit

au revoir

je ne peux plus aller

si loin...

Nathalie Watteyne

La lumière et son lieu

le soleil rince la première herbe

du dégel

tes mains pèsent

à l’endroit du cœur

à la place des neiges

sont légères

tes mains

un ravissement de ton œil

agrandit l’espace

la lune tombe

ou s’élève

des rangées d’étoiles se jouent

de...

Martine Audet
1961 -

montréal, 28 décembre 2001

tu descends des bières dans un bar de la rue

mont-royal

quelques parties de billard, des copains

***

tu acceptes les services d’une prostituée

coin sainte-catherine / de la montagne

peep-shows, néons, banques, taxis

tu erres ; hagard,...

Jean-Philippe Bergeron
1978 -

Ma grand-mère a murmuré...

Ma grand-mère a murmuré :

Ton grand-père est vieux comme le chemin.

Seul dans sa chambre,

il lit le journal.

Je voudrais le bercer,

petit corps

recroquevillé dans la chaise de rotin.

Des choses brillent, mortes,

muettes,

sur la table de chevet.

Sa...

Paul Chanel Malenfant
1950 -

Je ne trouve pas toujours...

Je ne trouve pas toujours 

les phrases 

pour décrire la lumière 

accrochée au rideau de ma chambre

ou les notes d’une chanson

dans mon oreille

Alors je lis des poèmes

avec des images

 offertes comme les eaux 

qui courent jusqu’à la mer 

car les poèmes ont une peau

plus vibrante que ma peau ...

Louise Dupré
1949 -

Dans la cuisine...

Dans la cuisine

ma mère recousait des ailes

rapiéçait des membres

ma mère était une magicienne

elle faisait des costumes

des armures avec des pattes

des pyjamas pour chiens

des abris pour les âmes

 Un jour

par une chaude journée d'été

elle est disparue 

devant le barbecue

 les...

Carole David
1954 -

Demain dès l’aube…

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.

J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul,...

Victor Hugo
1802-1885

Les loupiots

C’est les petits des grandes villes,

Les petits aux culs mal lavés,

Contingents des guerres civiles

Qui poussent entre les pavés.

Sans gâteaux, sans joujoux, sans fringues,

Et quelquefois sans pantalons,

Ils vont dans les vieilles redingues

Qui leur tombent sur les talons.

Ils traînent, dans...

Aristide Bruant
1851-1925

Green

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches,

Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous,

Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches

Et qu’à vos yeux si beaux l’humble présent soit doux.

J’arrive tout couvert encore de rosée

Que le vent du matin vient glacer à mon front.

Souffrez que ma fatigue, à vos...

Paul Verlaine
1844-1896

dehors

il y a point deux prusses pareils

à la côte ils poussont tordus

comme des vieux ou des malades

leurs bras et leurs doigts comme une neuve symétrie

c’est la religion des saisons qui fait ça

on leur donne des noms mais chaque hiver a sa tempête

des neuves morts

des neufs mals

chaque printemps sa façon de braquer...

Georgette LeBlanc

Kassak

À Ousmane, mon fils.

Tu es homme, ce soir !

Tu es un homme, mon fils !

Par ta chair meurtrie

Par ton sang versé

Par ton regard froid

Par ta cuisse immobile.

Et ta mère se souvient

...

Annette Mbaye d’Erneville
1926 -

Comme tu sembles calme

Comme tu sembles calme tout à coup

Violaine

Nous ne nous blottirons pas du tout

tu es de l’autre bord maintenant

de la tendresse

Mais qui donc à leur tour...

Geneviève Amyot
1945 – 2000

Nous

Nous aurons des douches neuves remplies d’alluvions et d’odeurs atroces.

Nos corps pleureront des gouttelettes de suie brune.

Tu verras comme nous serons heureux.

Tous les jours, nous encenserons nos quinze ans.

Nos fauteuils de velours râpé atteindront la cime des cieux, nous aurons même la foi.

Les devins s’arrêteront à notre porte fermée pour...

Geneviève Desrosiers
1970 - 1996

Je n’ai pas su

Je n’ai pas su.

T’emplir les mains.

Risquer ta peau.

On n’en parlera plus.

On se déguise dans la cour arrière. On dirait une fin, on dirait que tu y rôdes.

Je reste, encore un instant.

Tu allumes.

Ainsi, comment revoir la chose. Celle qui arrive.

Je te parle de feu, de brûler nos peaux, l...

Geneviève Blais
1977 -

Grand-mère Tida

Toujours un visage de femmes soldera mes dettes.

Édouard J. Maunick

Grand-mère Tida avait une tombe

Grand-mère Tida avait une maison

elle préférait la tombe à la maison

elle nourrissait la tombe de fleurs-soleils

elle s’arrangeait pour que la maison marche vers la tombe

la tombe...

Rodney Saint-Éloi
1963 -

Cadence. J’ai cinq ans et ma mère danse tandis que je ne sais pas écrire, « j’ai de beaux oiseaux et des pendants d’oreilles » elle virevolte et chavire dans mes pensées volantes, toute musique et cavale, toutes peaux dehors et déployées, elle s’agite et se perd et se donne, courant d’air, devenue, elle souffle et reprend son souffle et danse encore et toujours juste comme si la danse se...

Paul Chanel Malenfant
1950 -

Tombe des morts !

Tombe des Morts !

Encore cette odeur de sang sous mon ciel

Innocent.

Tombe des Morts !

Toujours ces fronts ivres de sueurs

Dans des champs sans promesses

Et ces lèvres d’enfants collées

Au mamelon des poubelles

Et ces yeux toujours veufs

D’un sourire d’avenir

Et ces dents grinçant de froid...

René Philombe
1930 ‐ 2001

Maintenant nous sommes assis

maintenant nous sommes assis à la grande terrasse

où paraît le soir et les voix parlent un langage inconnu

de plus en plus s’efface la limite entre le ciel et la terre

et surgissent du miroir de vigoureuses étoiles

calmes et filantes

plus loin un long mur blanc

et sa corolle de fenêtres noires

ton visage a...

Marie Uguay
1955 - 1981

Chanson

J’ai pris de la pluie dans mes mains tendues

— De la pluie chaude comme des larmes —

Je l’ai bue comme un philtre, défendu

À cause d’un charme ;

Afin que mon âme en ton âme dorme.

J’ai pris du blé dans la grange obscure

— Du blé qui choit comme la grêle aux dalles —

Et je l’ai semé sur le labour dur

À cause du...

Francis Vielé-Griffin
1864-1937

Poème de ma mère

la vie avait jeté des paillettes

dans ses yeux

elle confondait dès lors le soui-manga et l’aigle

l’accolade distraite du pèlerin

aux fruits doux

qui auraient pu mûrir

lentement

longuement

dans les jardins

abrités par ses jupons d’antan

elle avait cru réinventer la roue, ma mère

mais...

Marie-Célie Agnant
1953 -

L’hospitalité

ROMANCE

Il pleut, il pleut, bergère,

Presse tes blancs moutons ;

Allons sous ma chaumière,

Bergère, vite, allons :

J’entends sur le feuillage

L’eau qui tombe à grand bruit ;

Voici, voici l’orage ;

Voilà l’éclair qui luit.

Entends-tu le tonnerre ?

Il roule en approchant ;

...

Fabre d’Églantine
1750-1794

J’ai lu que les poètes, en Chine

J’ai lu que les poètes, en Chine, sont très doux.

Et qu’il y en a un qui est mort de la lune ;

Et les Chinois ne disent pas qu’il était fou

Car c’est, chez eux, une aventure assez commune.

J’ai lu qu’ils s’enivraient de vin et de la lune,

Et leurs vers se balancent comme de longs bambous

Entre l’eau de leur cœur et les...

Jean Dominique
1875-1952

Le roi des aulnes

Qui donc passe à cheval dans la nuit et le vent ?

C’est le père avec son enfant.

De son bras, crispé de tendresse,

Contre sa poitrine il le presse,

Et de la bise il le défend.

— « Mon fils, d’où vient qu’en mon sein tu frissonnes.

...

Émile Deschamps
1791-1871

Avant que tout éclate en morceaux

j’aimerais écrire dans ta main

un tout petit poème

du bout du doigt.

Un tout petit poème plein de chaleur

de lait

de miel

et de lumière.

Un poème où tu voudras passer l’hiver.

Avant que tout éclate en morceaux.

Vivre. Écrire.

Regarder la...

Dyane Léger
1954 -

Le dormeur du val

C’est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort; il est...

Arthur Rimbaud
1854-1891

Mon ami Rodolphe

Alors que je logeais, bien humble pensionnaire,

Au numéro vingt-trois de ce quartier ancien,

J’eus longtemps — grâce au ciel moins qu’au propriétaire —

Pour voisin de mansarde, un drôle de voisin.

Le garçon dont je parle était un grand phthisique,

Qui, pour les sottes gens et les gens prévenus,

Passait, mal à propos, pour un...

Eudore Évanturel
1852-1919

Les rêves

Le visage de ceux qu’on n’aime pas encor

Apparaît quelquefois aux fenêtres des rêves

Et va s’illuminant sur de pâles décors

Dans un argentement de lune qui se lève.

Il flotte du divin aux grâces de leur corps

Leur regard est intense et leur bouche attentive ;

Il semble qu’ils aient vu les jardins de la mort

Et que plus...

Anna de Noailles
1873-1933

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